Había salido a fumar un cigarrillo. Al otro lado de la calle tres jóvenes muy abrigados esperaban para cruzar el paso de cebra. Iban riendo. Muy jóvenes, cara descubierta, hablaban francés. El frío siempre complica encender un mechero y el viento helado no parece querer dejar paso a las llamas. Mira de reojo si han cruzado el paso de cebra, cuando sales a fumar cualquier cosa puede ser entretenida. Sabes que dentro, el concierto está a punto de empezar y que no te querrás perder un detalle, así que tu cerebro tiene esa tensión positiva, esas ganas de grabar en la pupila cada instante. No pensarás lo mismo pocos minutos después.

PrayforParis / Imagen recuperada de Adant Catherine https://twitter.com/AdantCatherine

Cuando consigues encender el cigarrillo y dar la primera calada ves cómo los tres jóvenes han cruzado la acera, se dirigen a la sala de conciertos. Deben tener muchas ganas de entrar porque abren sus abrigos prácticamente a la vez. De ellos sale sin previo aviso una ráfaga de fuego y muerte. Se escuchan disparos, tiras el cigarrillo, y empiezas a correr hacia ningún sitio. Atrás oyes gritos, cristales rotos, disparos, se hace el silencio un segundo, paras y miras instintivamente, allí están tus amigos, a los que habías venido a ver.

¿Qué hacer? El móvil se te resbala entre los dedos, y cae… no tardas en encontrar en la agenda el teléfono de uno de ellos. Llamas, te pregunta dónde estás, entre el ruido de los primeros acordes, están probando las guitarras. ¡Salid de ahí! ¡Ya!. ¿Pero qué dices?, te contestan mientras se oyen los primeros disparos. Es tarde, están atrapados. Llamas a la policía, pero el francés no es tu fuerte, da igual, porque nadie te lo coge. ¿Qué está pasando? Pronto llegan varias patrullas y tartamudeas algo en francés, te expulsan de la zona y ves llegar corriendo a un hombre por la calle con una chica en brazos. Está mal herida. Se está formando un cordón policial y otro de bomberos. Esos asesinos están acabando con todos. Los sanitarios sacan gente de la terraza, los cubren, los suben a las camillas, o los llevan en brazos a las ambulancias. ¿Cómo estarán mis amigos?

Intentas volver a llamar. Las líneas están colapsadas, corres hacia el hombre que ha rescatado a la chica, los bomberos tratan de impedirte el paso, quizás él sepa algo, les preguntas en tu francés A2, ¡es mi amiga!, dices, ¡es mi amiga! gritas. Y te dejan pasar. Y ahí están los dos. Tu compañero está mirándola, tumbada en la camilla, ha perdido mucha sangre. Tu amigo te abraza. Te dice que salieron con el primer grupo que abrió la puerta de emergencia hacia la que se dirigían los primeros que pudieron reaccionar, que le alcanzaron por la espalda, pero tuvieron suerte de salir entre los tiros, que no sabe cómo lo ha hecho. Llora. La sinrazón, el odio, el extremismo, les puede privar de la vida de un ser cercano, como a tantos otros esa noche, como a tantos otros en ese París herido, en ese París que palpita hoy conectado a una bolsa de suero.

Carlos Fernández-Alameda, autor de Najjar, dibújame en pólvora – 14 de noviembre de 2015

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